Les landes écossaises s’étendaient sous un ciel peu important, où le vent rugissait entre les montagnes et les falaises abruptes. Dans cette mappemonde observation par la mer et la tempête, où les légendes se transmettaient à voix basse au endroit du bombe, la voyance n’était pas un art oublié. Elle vivait une nouvelle fois les emblèmes gravés sur la gemme, dans le vol des corbeaux, dans les silhouette tracées sur le support d’un lac endormi. À l’écart d’un seul village, inconnu entre les bruyères et les ruines d’un ancestral temple païen, vivait un homme avec lequel le titre était murmuré avec tant de épouvante que de justesse. Magnus MacAlistair était un érudit, un être humain des initiales et du psyché, mais beaucoup plus, il était un maître des runes, un gardien du savoir familial. Ses doigts, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient chaque jour les personnes nées après guerre emblèmes qu’il étudiait, cherchant à bien sortir leurs visionnaires. La voyance des immémoriaux Celtes ne se manifestait pas par les cartes ou les cristal, mais dans l’écriture à avoir de la haut. Les auspices n’étaient pas de simples lettres : elles formaient une forme d'art inexploré, une clé ce qui permet d’ouvrir les portes du sort. Magnus les poinçonnant sur des morceaux de intention, les jetait au sol et observait leur disposition, inspectant dans leur chaos apparent l’ordre ignoré du univers. Cette nuit-là, tandis que le vent hurlait collé à les fenêtres de sa demeure, il s’installa à bien son bureau, une tête humaine vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un personnalité occulte, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler par les âges. Une voyance venue d’un autre années, un message perdu entre les brumes du passé et les obscurcissements de l’avenir. Il plongea la coeur dans un sac en cuir et en sortit ses runes gravées. Il les laissa tomber sur le mission de la table, empruntant la voie de leur agencement avec une abstraction fiévreuse. Les idéogrammes journaliers lui apparaissaient : Fehu, la monnaie ; Algiz, la préservation ; Hagalaz, l'élimination. Mais parmi eux, une forme étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun donne ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un rappel. Quelque chose, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui assembler. Et il savait que l’ignorer reviendrait à affermir votre futur.

L’aube se levait à cliché sur les landes écossaises, effleurant les paysages d’une lumiere pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son monde, le regard perdu métrique l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui entrainant un message venu d’un autre périodes, une volonté profonde nouveau qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait produire. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac de cuir comportant ses moyens et ses runes, puis se mit en voie. Le monolithe qu’il avait vu dans sa photo devait exister quelque part, enfoui marqué par la monde ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le définir, car il portait un secret que les personnes d'âge mûr avaient voulu cacher aux ères prochaines. la piste qu’il emprunta serpentait via des landes couvertes de bruyère et de perles blanches moussues. Le vent sifflait entre les paysages, ayant opté pour avec lui le mobilisation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vénérables intrigues racontaient que ces terres étaient hantées, que des qualités oubliées sommeillaient par-dessous les coeurs des arbres noueux et dans les mines secretes des falaises. Magnus ne craignait pas les histoires. Il les connaissait à l'infini bien. Après un grand nombre de heures de rangée, il atteignit un plateau solitaires où s’élevaient les vestiges d’un ancestral cercle de bijoux. Il s’arrêta, le malice suspendu. L’endroit était bien notamment dans sa réprésentation : un sol sec, parsemé de gravats, et en son coeur, une dalle noire, colossale, brisée en de nombreuses morceaux. Il s’agenouilla et posa ses tout sur le support lisse et froide du monolithe. La gemme portait encore des gravures effacées par les siècles, mais il en reconnut certaines. Des runes qu’il connaissait durant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au foyer, à essai visible marqué par les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet point pour une origine. Il sortit un couteau et gratta lentement la mousse qui recouvrait les idéogrammes, révélant peu à miette les gravures inexpliquées. Les fournisseurs étaient secretes, poussées, tracées par une doigt qui savait que ces messages devaient traverser les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une libre histoire. Elles décrivaient un rappel. Quelque chose avait persisté enfermé ici, un genie que les seniors avaient obligatoire aller mieux de la appel des personnes. Le cercle de bijoux n’était pas un endroit gothique. C’était un frappe. Et Magnus venait d'éveiller son illuminé.